Autor: Álvaro Sialer Cuevas
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Tarapoto, listo
La vida puede verse como una lista de tareas que se tienen que hacer. Es una forma de matar el tiempo para tener la ilusión de que controlamos cómo este se nos escapa, con la ventaja adicional de que al mantenernos ocupados evitamos el ocio filosófico que nos llevaría a evaluar qué estamos haciendo con…
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Chiclayana en Colonia
Para V. V. E. U., que se va a estudiar a Alemania Allá en Colonia no saben aquello que les espera: una muchacha viajera sin gracias que se le acaben e ideas que no le caben en su alocada cabeza. Por eso, todo lo reza «¡Ay, qué bonito!», diciendo. Es claro —ahora lo entiendo— que…
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Sextina de las lluvias y los huaicos
A Luis Castañeda Lossio, alcalde ausente de Lima. A los afectados por las lluvias, la estupidez y la corrupción. La mucha intensidad con que las lluvias descienden a lo largo de los cauces ya forma y alimenta nuevos huaicos que surcan cuesta abajo por la costa, llevándose de súbito a la gente envuelta en los escombros…
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El fútbol, o la vida sobre el césped
¿Cómo se siente cuando uno sale a la cancha? La noche ha quedado cegada por los reflectores. La imagen de una tribuna exultante se yergue sobre nosotros. Sobre el césped artificial de La Bombonera, dispuestos a alcanzar algo que para abreviar llamaremos la victoria, el Borussia Dortmund y el Inter de Milán esparcen a sus…
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Sextina del cumpleaños. Canta el Tiempo
Carpe diem Horacio Ahora que sumaste a tus años este otro, además de algunos días, es raro imaginar que en cosa de horas constantes llegarás a doce meses, y nadie que estuviera bien de mente diría que ha envejecido tu cuerpo.
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Reescribiendo a Bob Dylan: Balada de la señorita solitaria
No hace mucho muy ufana paseabas indiferente y a algún pobre en la mañana le soltabas de repente un centavo a que lo cuente. Mas ahora mira: cuentas ya lo que encuentras, muy silente, cual canto que rodado va.
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Reescribiendo a Bob Dylan: Del cielo siento tocar la puerta, ¿podré pasar? (zéjel)
Para Fidel Castro Del cielo siento tocar la puerta. ¿Podré pasar? Señora, toma mi placa y mis municiones saca que no haré más alharaca, antes bien quiero callar.
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Reescribiendo a Bob Dylan: La canción del viento
Versión 1, soneto Como el hombre que recorre su vida sin idea de que esta acaba ya. Como ave que volando la medida del océano se muere por allá. Como balas volando en primavera año tras año, en todos por igual. Como un acantilado en espera de que el oleaje lo engulla hasta el final.…
Ardes, sed. ¡Ra! 